Una historia de amor.

 "Una historia de amor" por Vivi García. 

Los padres de Piedad tuvieron muchos hijos. Ella fue la tercera de seis. Y lamentablemente sobre ellos cayeron rótulos: el inteligente, el vago, el lindo, el poco agraciado, el servicial... Cada hijo fue creyendo que eran según la mirada de los progenitores. Piedad tomó el guante de la fea. Y así se percibió y vivió sintiéndose fea ya que esa mirada venía de papá y mamá. Sí, fue la fea de la familia hasta el día que decidió, frente al espejo, mirarse con otros ojos.  Descubrirse, amarse. Con su título de maestra brilló en todas las aulas. Y a la edad de merecer ella estaba dispuesta a aceptar al hombre que la pidiera en matrimonio, siempre y cuando la inteligencia y la sensibilidad fueran cualidades del caballero.   A los veintidós años pidió su mano Anselmo. Hombre trabajador, bonachón, tranquilo. Se casaron. Vivieron en una casa con un parque muy hermoso. Piedad pasaba horas cuidando las plantas. Cuando Anselmo llegaba del trabajo tomaban mate, regaban el césped y conversaban hasta la hora de la cena. 

Un día Anselmo tomó coraje y le preguntó si le había gustado cuando la pidió en matrimonio. Ella dejó la manguera sobre el pasto, se sentó junto a él y tomándolo de la mano le ijo que no. Pero que siguiendo el impulso de su corazón sintió que era el hombre adecuado, que el amor llegaría después.

Anselmo quedó mudo. Amaba la forma directa que tenía de hablar su esposa. Era directa, sincera, segura.Directora en la escuela y directora de sus sentimientos.  - No me equivoqué.  Sos la persona que quiero a mi lado cada tarde, cada amanecer. 

Anselmo la abrazó fuerte. Suspiró y soltó un "gracias" que acarició las flores y el alma de Piedad.

Fue sencillo construir. Él la admiró y amó desde el primer día. Ella se dio el permiso de la duda. Se asomó al vértigo de sus preguntas y atravesó el miedo a equivocarse.

Funcionó para ambos. 

Hoy, en ese parque juegan los bisnietos de ambos. Piedad y Anselmo sembraron en el jardín de la vida palabras, gestos, silencios y belleza.

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Decisiones

 

Decisiones                                                      por Vivi García

   Aquella tarde fui a visitar a mamá. Noté por primera vez, quizá por negadora, que mamá hablaba incoherencias. Me llamó varias veces por el nombre de mi tía, de mi hermana mayor, de una compañera que ella siempre citaba de su escuela primaria… Cuando por preguntarle algo le dije: mamá: - ¿cuántos años tenés?, me dijo: - ciento doce. No podía negar más la situación. La esperé a mi hermana Adriana, que era el día en que ella también iba a verla, y té de por medio, hablamos con términos que mi mamá no pudiera entender del todo, y tomamos decisiones. Mi hermana iría a vivir a la casa de mamá con su perra. Por aquellos tiempos mami también tenía un perro. Y yo iría todos los días a la casa, me quedaría hasta la hora de la cena con mamá mientras mi hermana seguía con sus trabajos administrativos y a la noche cuando Adriana regresara, después de comer juntas, yo volvería a mi departamento de Floresta para que mis gatos no se sintieran tan solos

    Fue un tiempo extraño, ocho años precisamente. No solamente estábamos nosotras tres, sino que era muy común merendar o desayunar con los tíos, con el abuelo, con alguna prima, todos habían partido hacia tantos años, pero para Rosa, mi madre, estaban con nosotras. Por la tarde mirábamos una novela que a mamá la entretenía y de vez en cuando estiraba el brazo, me acariciaba la cabeza y me decía: - ¿en qué momento te salieron tantas canas? Yo, me encogía de hombros para no explicar que yo ya era una señora grande también. A veces me mandaba a buscar los huevos al gallinero y yo sacaba de la heladera media docena de los que había comprado en el supermercado. Ella me decía: - ya no ponen huevos como antes - y yo, le seguía la conversación. A veces tejíamos, y siempre  escuchaba sus historias de personas que yo no había llegado a conocer, hasta que me empezaron a resultar familiares. En aquellos mediodías mientras esperábamos el regreso de mi hermana a la tarde temprano, almorzaba con mi madre y unos cuantos finados más.

- Acercale la silla al tío, me decía.

-Servile nuevamente al abuelo que llegó cansado. A todo decía que sí. Le sumaba un gesto de servir o un cambio de conversación o simplemente hablábamos de lo mismo varias veces al día. Todo fluía entre mi madre, mi hermana Adriana y yo. Los perros en el patio, mis gatos esperándome…

   Pasaron ocho años, mi madre murió a los noventa y cinco mientras dormía y ahí otra vez fue tiempo de decisiones. Pusimos la casa de mamá en venta, mi hermana volvió a su departamento de Liniers y yo volví a quedarme todo el día en mi casa de Floresta con mis añosos gatos.           Muchas veces bromeamos por teléfono con mi hermana y ella me pregunta: - ¿Qué estás haciendo Vivi? Y yo le digo: - acá estoy con el tío Sebastián, con mamá, con la tía Narda… Se mata de risa mi hermana. Esos ocho años fueron raros, fueron de encuentros, aún con aquellas personas que por cuestiones temporales no llegamos a conocer de la manera que mamá las conoció. Y cuando termino la llamada,  acaricio a mis gatos y comienzo a añorar la caricia de mamá diciéndome:

-      ¿en qué momento te salieron tantas canas, Vivi?

Dos yemas por Vivi García

 

“Dos Yemas”                       por Vivi García

Un día sucedió algo extraño en Córdoba... Una pequeña niña, llamada Martina, estaba ayudando a su mamá a cocinar una torta de cumpleaños, al cascar un huevo encontró dos yemas... La madre, al ver el asombro de su hija, le susurró al oído: "dicen algunas personas mayores, que cuando alguien encuentra dos yemas dentro de un huevo puede hacer con ellas lo que quiera". Martina de inmediato cerró los ojos (como para concentrarse) y las yemas de a poquito, se fueron transformando en un maravilloso par de lentes... amarillos, brillantes, mágicos. La pequeña se los calzó sobre su diminuta nariz y salió a la calle. Lo que vio a través de sus cristales era... cómo explicarlo... ¡sublime!. Cada vez que posaba sus ojos sobre una persona, un objeto o un animal, podía ver el pasado de ellos. Por eso al mirar a su mamá la vio de niña, tomando una clase de zapateo americano, ¡cómo se movía! ; lo pudo ver a su perro Timoteo recién nacido, parecía un ovillo de lana negra; a la heladera la vio flamante, sin ninguna rayita... y frente a un espejo se vio a ella misma con pañales y chupete. 

  Desde ese día, en la casa de Martina, los vecinos hacen cola para que ella les preste por un ratito los anteojos mágicos.

  Yo ya saqué un pasaje a la ciudad de Córdoba, porque a veces no me acuerdo de mí, y quiero volverme a ver jugando en la hamaca de la plaza de mi barrio, yendo a la escuela de la mano de mi padre (¡qué bien silbaba los tangos!), o comiendo una de esas manzanas con caramelo que tanto trabajo le dan al que las quiere morder.

                                                                                   

Sal y Luz

 Sal y Luz (recuerdo de mi adolescencia).

En la meditación de hoy hice referencia a la enseñananza de Jesús en San Mateo 5 versículos del 13 al 16 donde se refiere a la importancia de ser Sal y Luz en el mundo. ¡Tan claro es el Maestro! que de inmediato pensé en la importancia que tiene ese pedido, nada menos que ser sal y luz para darle sabor a la vida y luz a nuestro entorno, y de inmediato recordé a mi tía Chola.

Cuando andaba por los catorce mi hermano mayor, Ricardo, fue desaparecido. Mi familia quedó devastada. Mi casa estaba llena de tristeza, dolor e incertidumbre. Y en medio de ese clima, llegaba la tía Chola con un bizcochuelo marmolado y por un ratito era luz y sal con su presencia y hermoso gesto. Ella tiene noventa y seis, y tal vez no se dio cuenta en aquel momento lo que eso significó. Sin duda fue Sal y Luz en días de tinieblas.

Gracias querida tía.

"La Victoria de Roberto" por Vivi García

Roberto era mi tío preferido. Pelado, gordito, sensible, hablador, con dos océanos por ojos. En el pecho tenía muchos rulitos que sobresalían de la camisa. ¡Qué gracia me hacía ese bosque oscuro! Muy de a poco, mi tío fue cambiando: bajó de peso, apareció con una peluquita lacia, se esfumaron los pelos de su pecho, la ropa tomó color y se ciñó al cuerpo... No recuerdo en qué momento mi tío Roberto pasó a ser tía Victoria. Supongo que no fue fácil para el abuelo; para mamá, ¡tan estructurada!; para los otros tíos. A algunos el cambio no les gustó nada, a otros, los invadió un repentino desconcierto. La metamorfosis fue lenta, pero despacito despacito todos fuimos reconociendo a la tía Victoria como si hubiese estado en nuestras vidas desde siempre. Tal vez porque el género era lo de menos, o porque el amor que nos tenemos superó todas las diferencias. De él, digo, de ella, aprendí que la libertad no se pide, se toma; me di cuenta de que tenemos que ser sinceros y fieles al norte que nos indica el corazón; y precozmente supe que estamos de paso, digo, por un ratito, entonces, ¿por qué no bailar la música que nos gusta más? La Victoria fue de Roberto. Eso fue todo. Eso es.